هرمجدون - سقوط أمريكا

"كلما تذكرت أن الرب عادل، أرتعد خوفاً على وطني." توماس جيفرسون، الرئيس الثالث للولايات المتحدة، مؤلف إعلان الاستقلال يوكاتان، المكسيك، 829 م. هـ. 

انتزاع القلوب ليس بالأمر السهل. في ريعان الشباب فقط، يبدو وكأن لا شيء أسهل من الوقوف على قمة هرم، متوشحًا برداء من الريش، ورفع قلب ضحية ينبض، وسط هتافات الحشود. قطرات قرمزية، نعمة الآلهة، تتساقط على وجهك، وتُغسل قدماك ببهجة ورهبة الحاضرين في الأسفل. فلاحون، تجار، محاربون، نبلاء - جميعهم سواء بالنسبة لك. في تلك اللحظة، حتى حاكم المدينة ليس سوى غبار تحت نعليك. أنت أكثر من مجرد إنسان؛ أنت يد الآلهة. في ريعان الشباب، يكون هذا الشعور ساحرًا، يملأك بإحساس بالقدرة المطلقة، ويمنحك القوة اللازمة لتحمل مراسم طويلة تمتد لساعات تحت أشعة الشمس الحارقة...

 في الشيخوخة، كل شيء مختلف. تؤلم الأذرع من رفعها فوق الرأس لفترات طويلة. وقد استوطن مرضٌ يُطلق عليه المعالجون اسم "دودة العظام" المفاصل، ينخرها ببطء. وقد لا تستطيع الأصابع، المعوجة والمتيبسة، حمل قلب المصاب، وهي علامة واضحة على سخط الآلهة. يخشى تو ريدز بشدة أن يسقط القلب من يديه. تو ريدز رجلٌ مُسنّ. لقد عاش طويلًا لدرجة أنه يتذكر الأيام التي حكم فيها اللورد باكال الشرس مدينة هاي سيبس، مُشنًّا حملاتٍ سنوية على جيرانه وجالبًا آلاف الأسرى إلى المدينة.

 درس تو ريدز الكهنوت آنذاك، ولم يكن بوسعه إلا أن يحسد أولئك الذين انتزعوا قلوب هؤلاء الأسرى. تخيّل فقط مقدار الرضا الذي يمكن أن يناله المرء من الآلهة بالتضحية بألف شخص دفعةً واحدة! لقد حظي اللورد باكال ومدينة هاي سيبا بتأييد الآلهة، لكن تو ريدز يدرك الآن أن حسده كان حماقة. 

إن تقديم التضحيات عمل شاق، لا يقل صعوبة عن استخراج الحجارة أو شق الطرق عبر الأدغال. وخاصة عندما يكون هناك الكثير من الضحايا. يوجد منهم اليوم ألف وسبعمائة. ألف وسبعمائة رجل قوي البنية، تغطي أجسادهم الندوب والوشوم. لا توجد بينهم نساء يصرخن ولا أطفال حمقى. فقط رجال جديرون بالوقوف أمام سيد الشمال العظيم، بولون أوكتي القاسي.

 قبل خمسين عاماً، كان تو ريدز سيفخر لو مُنح شرف إرسال جيش كامل إلى سيد الشمال. لكنه الآن شيخ طاعن في السن، وكل ما يفكر فيه هو آلام مفاصله وكيفية منع أصابعه التي أكلتها ديدان العظام من أن تخونه. ألف وسبعمائة ضحية تعني ألف وسبعمائة طعنة سكين. أي جزار سيسقط بعد الألف الأولى. 

لكن هو، تو ريدز، متحدث الآلهة، ليس له الحق في توجيه ضربة واحدة خاطئة. نعم، يضع الكهنة الصغار الضحية على الطاولة الدموية، ويمسكونها من ذراعيها وساقيها حتى يتمدد جلد صدرها كطبل. نعم، سكاكين حجر السبج أشد حدة من أي سكين أخرى، تقطع بسهولة شعرة تُلقى في الهواء. نعم، لقد مارس تو ريدز فنه طوال حياته، ولا أحد يضاهي مهارته في شق صدر الضحية حتى يقفز القلب النابض من خلف الأضلاع إلى راحة اليد الممدودة.

 لكن ألف وسبعمائة ضربة! وهو رجلٌ طاعنٌ في السنّ. قد ترتجف يده فتصطدم شفرة حجر السبج بعظمة صدره الصلبة. أو قد يكون الجرح منخفضًا أو مرتفعًا بمقدار إصبعين، فيضطرّ المرء إلى انتشال قلبه من بين أحشاءه المتشابكة. سيتباطأ الطقس، وهذا قد يثير غضب السيد الأعلى. لا يجرؤ تو ريدز حتى على التفكير فيما سيحدث إذا غضب بولون أوكتي. أكثر الآلهة الأربعة رعباً، الذين يحرسون الجهات الأصلية، هو السيد الأسود، نَفَس الموت. 

الإله الذي كرّس له القصبان أنفسهما ذات يوم. الإله الذي يتوقف عليه القرار - إما إبادة الجنس البشري من على وجه الأرض أو انتظار دورة أخرى. يقترب الموعد الذي تنبأ به حكماء الماضي. تتحقق النبوءات، وتظهر علامات عظيمة. يتلألأ مذنب في سماء الليل كأفعى قرمزية، وقد أصبح ماء الينابيع أبيض كحليب النساء ومرًّا في مذاقه. تومض ومضات من الضوء فوق الجبال الجنوبية، كما لو أن عمالقة يرتدون دروعًا ذهبية يتقاتلون على قممها. نهاية الباكتون [1] 

تقترب . حسب حسابات سحرة الماضي العظام، فهي حتمية كالموت. انتهت دورات سابقة بفيضانات قضت على كل أشكال الحياة، أو بحرائق حطمت حتى الصخور. لا يعلم تو ريدز أي عقاب سيختاره بولون أوكتي للناس هذه المرة. كل ما يستطيع فعله هو التوسل إلى سيد الظلام طلباً للعفو. لذا يبذل قصارى جهده. لقد فقد العد بالفعل؛ وجوه أولئك الذين وُضعوا أمامه على الطاولة الدموية تندمج في قناع واحد، مشوهة بالصراخ. اليد التي تحمل سكينًا من حجر السبج ترتفع وتنخفض، ترتفع وتنخفض. يرفع تو ريدز منتصرًا قلبًا آخر يرفرف فوق رأسه، ويسمع هدير الحشد المتحمس عند سفح الهرم الأكبر. 

تتساقط قطرات الماء الساخنة على وجهه، ويشعر كيف أن بولون أوكتي الذي لا يشبع يلعق نفسه بشراهة في مكان ما على مسافة لا يمكن تصورها. ربما يرحمني اليوم، هكذا فكّر تو ريدز. إن كانت لديّ القوة لأُتمّ هذا... إن لم أُخطئ، وإن لم تنكسر السكين. 

لكنّ سيد الظلام لا يعرف الرحمة ولا اللين. كلا، سأُطعم سيدي دماء الأقوياء، وسيسكر ويتخلى عن الجنس البشري البائس. أليس من المعقول أن يُحطّم سكيرٌ إبريقًا فيه قليلٌ من الخمر على الحائط؟ "ما هذه الأفكار؟" تساءل تو ريدز في نفسه. "أن يتصور المرء سيد الشمال على أنه سكير مثير للشفقة - يا له من وقاحة! ماذا لو نظر إلى روحي؟" 

لكن في اللحظة التالية، يدرك أن بولون أوكتا لا يهتم إطلاقًا بما يدور في أعماق النفس البشرية. تمامًا كما أنه لا يخطر بباله أبدًا أن يتلصص في روح نملة تعبر طريقًا في الغابة. سحقها بنعل - أمرٌ سهل. وضع خطة إعدام مُحكمة لتل النمل بأكمله - أمرٌ يسير. لكن أن يهتم بما تفكر فيه نملة بائسة؟ أمرٌ سخيف. ويواصل تو ريدز عمله. يده، التي تمسك بسكين من حجر السبج، ترتفع وتنخفض. يتدفق الدم الدافئ